Diario - Broken Hill
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:CreationDate: 2003-01-29 10:51:59
:tags: viaggi
Iniziato il 17 Agosto 2000
Giovedi pomeriggio di gran preparativi: decidere cosa portare e cosa lasciare,
finire di asciugare i panni lavati, stirare camicie e pantaloni. Cena di carne
e verdure, al solito. Doccia e poi subito a letto. Non dormo molto bene, e
probabilmente ne risentirò. Sveglia alle ore 3.30 del 18 agosto, un freddo
mattino di silenzio: Paul aveva detto che forse si sarebbe svegliato per
guardare il golf in TV, ma evidentemente ha vinto il sonno (in effetti il golf
si guarda meglio in cassetta, con l'avanti veloce). Ho cercato di fare più
silenzio possibile, ma non so quanto ci sia riuscito. Almeno non ho usato il
microonde (che fa bip ogni volta che deve dire qualcosa). Colazione fredda,
latte e fette di pane (tipo carré) con marmellata di albicocce (avviamente
reduced sugar). Ultimi controlli, e poi via, verso nuove avventure.
Il cielo è nuvoloso, e il sole è ancora un bel po' sotto l'orizzonte. La luna
fatica a farsi vedere, le stelle si intuiscono. Non è la prima volta che faccio
questa strada per arrivare alle stazione, quindi non ho problemi di
orientamento (almeno questa volta!). Itinierario previsto per questa prima
tratta: Fairy Meadows - Thirroul, cambio, Thirroul - Sydney Central. Sono in
anticipo, arrivo alla stazione di F.M. alle 4.20 circa, il treno è quello delle
5.03. Compro il biglietto, faticando non poco: non accetta una moneta da due
dollari, quindi devo pagare con una banconota, e mi ammolla altre quattro
monete. Non ne posso più di tutte queste monete!
Da quale binario parte il treno? Eh, mica facile: qui non ce lo scrivono, e non
ci sono pannelli indicatori di alcun tipo. Breve confronto con la mappa dei
dintorni mi dà il Nord, e tenendo conto che qui i treni tengono sempre la
sinistra (almeno nelle stazioni piccole come questa, 2 binari), il binario più
probabile sembra il numero 1.
Arrivano altre persone, tre. Arriva anche un treno, ore 4.37. Mi dicono che
arriva a Sydney alle 6: e chi me lo fa fare di aspettarne uno più scomodo?
Salgo su al volo.
Questo è il primo treno su cui sono salito che non ha i sedili reversibili. è
(s)popolato di pendolari insonnoliti (o proprio addormentati). Praticamente
impossibile vedere fuori dai finestrini: è ancora troppo buio. Credo che
arriverò a Sydney prima dell'alba.
Detto fatto: sono alla stazione di Sydney, e il sole non è ancora sorto. I
negozi non sono ancora aperti, così devo aspettare un po' per ri-fare
colazione. Ri-faccio colazione perché non so quando (se) riuscirò a fare
pranzo, quindi è meglio imbottirsi prima. Non vorrei arrivare a Broken Hill
stasera alle 22.30 (che poi sarebbero le 23 ora di qui, visto che cambio fuso
orario di mezz'ora) senza aver mangiato niente!
La stazione è semplice, una navata a botte, con centine in quadrello metallico
e cavi, perpendicolare ai binari (è un terminal). Nel mezzo, un'orologio che ha
l'aria di aver segnato più di un secolo, sospeso ai cavi. Altri cavi reggono
cartelli e segnalazioni. Ci sono lavori in corso, forse per le Olimpiadi, forse
perché era tempo di farli. Ogni tanto un uccello svolazza sopra la mia testa.
Finalmente i negozi hanno aperto, e mi sono comprato un paio di paste per
ri-colazione. Osservazione inutile: tutti i lavandini che ho visto hanno il
sifone senza pozzetto, fatto solo da un giro di tubo. Per evitare che oggetti
cadano nello scarico si usa un disco con piccoli fori, da sovrapporre al foro
di scarico.
Al binario uno il treno aspetta di partire, e intanto si lascia caricare delle
provviste per la colazione e il pranzo: sì, ho appena scoperto che questo treno
ha un vagone ristorante, la carrozza C. Io salgo sulla D, sedile 35, lato
finestra. Il sole ormai è sorto, non potrò fotografare l'alba tra i tetti di
Sydney.
Mangio le mie paste, mentere gli altri passeggeri salgono con calma. Mancano
ancora dieci minuti alla partenza.
Partenza! Il treno non è molto pieno, e mi chiedo se mi capiterà, in tutto il
tragitto, di vederlo pieno. Altra nota inutile: questo treno ha i sedili in due
colonne di coppie, girevoli 'alla giapponese', ovvero ogni coppi può ruotare su
asse verticale per rivolgersi avanti (come tutte, alla partenza) o indietro.
Dopo la prima stazione si comincia a vedere un territorio più campagnolo, senza
città (alcuni centri abitati si definiscono village) ma con grandi distese di
terreno agricolo o a pascolo.
I passeggeri sono di vario tipo; bisogna tenere conto che questo è un treno un
po' particolare, con prenotazione obbligatoria, che fa un solo viaggio al
giorno (mentre un suo gemello fa il viaggio inverso); quindi niente pendolari
(almeno non ne ho visti).
Una cosa che non mi piace dell'Australiano(a) medio(a) è la mancanza di
pulizia. Oh, probabilmente si lavano più di me (non conoscendo il bidet, lo
spero), ma vanno in giro (anche su questo treno) con abiti piuttosto sporchi, a
volte logori. Ad esempio, nella famiglia che mi ospita: la figlia, Sarah; la
sua divisa scolastica comprende una specie di calzamaglia verde, e la sua ha le
punte dei piedi sfondate: le spuntano le dita! E la madre non pensa neppure a
rammendarli. Oppure, più di una volta l'ho vista andare a scuola con la divisa
sporca di cibo, con macchie d'unto piuttosto evidenti. E non è che la famiglia
sia proprio povera, che non si può permettere di comprarle un'altra divisa:
stanno ristrutturando la casa, cambiando la macchina (un fuoristrada Toyota
ultimo modello), Paul gioca a golf. Non capisco.
Altro esempio: ho qui accanto una ragazza, età ovunque tra i 20 e i 30, che non
sarebbe neanche male. Però ha le unghie delle mani con lo smalto scheggiato, e
le unghie forse anche. Idem per i piedi, che si vedono perché ha un paio di
sandali, piuttosto consumati. Ha un paio di pantaloni elasticizzati, sporchi di
fango. Eppure è qui accanto, che mangia (senza preoccuparsi di dove manda le
briciole). E, ripeto, questo non è un treno di quelli che si prendono al volo.
Avevo appena finito di scrivere quanto sopra, che la tizia attacca bottone.
Scopro così che: ha appena finito la scuola superiore (d'inverno?), vive in una
fattoria da 2000 acri, con 32 cavalli. Pensa che il clima del luogo sia freddo,
e vorrei sottolineare che la temperatura diurna non è mai scesa sotto i 7-8
gradi, arrivando tranquillamente ai 18 nel mezzo del giorno. Più varie altre
inutilia. Due ore all'arrivo, e nel frattempo ho preso il biglietto per il
pranzo, anche se non so come si paga, né quanto.
Abbiamo passato una centrale termoelettrica, a carbone: una delle principali
risorse minerarie dell'isola; la centrale era piuttosto piccola, due bruciatori
e una sola torre. Ho sempre più l'impressione che gli Australiani non abbiano
molto presente il concetto di risparmio energetico. E a questo punto mi chiedo
che senso abbiano le loro pretese di conservazione ambientale. Che senso hanno
parchi protetti, zone di ripopolamento, educazione, quando la principale
risorsa energetica è il carbone, scavato a cielo aperto, e usato a bassa
efficienza?
Ora di pranzo, annunciano all'altoparlante. Mi sposto alla carrozza davanti, C,
e prendo il pranzo Roast (le altre scelte essendo Pasta, che mi spaventa, e
Braise che non so tradurre). Mi ammollano un vassoietto/scatola di cartone, con
dentro un contenitore in alluminio con coperchio in cartone alluminato, su cui
è etichettata la data di produzione: 9/5/2000. Comincio a nutrire dei dubbi.
Però, siccome devo nutrire anche qualcos'altro, apro e avventuro al pasto. Che
non è neppure troppo male, se uno dimentica cosa dovrebbe essere: più che roast
è bollito (scaldato a microonde, ci scommetto), e dubito si ricordi di essere
mai stato beef. Comunque è mangiabile. Ad ulteriore conferma di quanto dicevo
sopra, sul vassoio risalta la scritta: help protect our environtment - reuse
this tray. Peccato che all'interno del tray (circa 10 grammi di carta) ci
siano: posate di plastica in bustina altrettanto, cannuccia idem, scatoletta in
alluminio come descritta sopra, porzione di burro in plastica, tovagliolo in
purissima cellulosa bianca, per un totale di circa 60 grammi. Che differenza fa
risparmiare un vassoio, se poi butto via tutto quel che c'è dentro? Ah, a
proposito di riciclare: da un articolo di giornale ho scoperto come funzionano
gli impianti di riciclaggio rifiuti da queste parti: preselezione presso le
case (bottiglie e lattine, organici, tutto il resto), riselezione presso gli
impianti *a mano*! Ma quanto gli costa?
Mezz'ora a Dubbo. E no, non ci sono elefatti volatti. In effetti però c'è un
aerepotto.
Dubbo, ultima fermata, si scende. Stazioncina medio-piccola, c'è già un bus in
attesa ma non va dove serve a me. Il bus per Broken Hill ferma in corsia 4.
Guardandomi attorno vedo tratti somatici strani, e dopo un po' capisco:
aborigeni o loro discendenti più o meno incrociati con gli europei. La scena,
sia per la gente, i loro abiti, i loro bagagli, sia per l'aria che tira e
l'ambiente attorno, ricorda un po' una partenza di coloni verso terre selvagge.
Diciamo una seconda ondata.
Il bus arriva, e così scopro che l'indicazione 'CAR C SEAT 15' sul mio
biglietto si legge: 'sali sul bus e cerca un posto'. C'è un solo veicolo, e i
posti non sono numerati; non sono l'unico perplesso da questo fatto. Cinture di
sicurezza obbligatorie, e scrivere queste note con le cinture e il braccio
sinistro incastrato contro il finestrino non è facile.
L'autista sembra un bel po' incerto a un paio di incroci, poi si scusa
all'altoparlante dicendo che è passato qualche tempo dall'ultima volta che ha
guidato un bus, ma che siamo comunque in buone mani. Non so se credergli, ma mi
sembra di non avere scelta: o lui, o un migliaio di chilometri a piedi. ETA:
9h.
Dopo un po' di strada capisco dov'è il problema: questo bus ha il cambio
manuale, e l'autista è abituato all'automatico; non ha ben chiaro come si usi
una frizione.
Ore 17.30: pausa cena. Ci fermiamo in un paesino per una mezz'ora, molti
scendono perché sono arrivati, noialtri scendiamo perché vogliamo mangiare. C'è
un fast-food che vende pollo fritto; quello del colonnello è un'altra cosa, ma
anche questo si difende. Si riparte alle 18.10, siamo rimasti in 10.
Arriviamo finalmente in prossimità di Broken Hill, dico all'autista di
scendermi al Tourists Lodge, come mi ha detto il proprietario al telefono.
L'autista non sa dove sia. Per fortuna c'è una simpatica ragazzina del luogo,
che mi indica la via. Io devo arrivare al 100 di Argent Street, mi ritrovo
davanti il 322. Cammina cammina arrivo a destinazione. Decido di non lesinare e
pago per una singola, due notti, $44. Un posto in una doppia sarebbe stato $36,
non mi sembrava conveniente. La tizia mi spiega un mucchio di cose, non so se
ha capito che io voglio solo dormirci, qui.
La stanza sembra abbastanza pulita, il bagno (ovviamente in fondo al corridoio)
un po' meno. Ci inventeremo qualcosa.
Nottata tranquilla, c'è un po' di gente che scorrazza piuttosto rumorosamente,
ma per il resto non ci sono problemi; dopo una giornata di viaggio sono
abbastanza stanco da dormire in condizioni ben peggiori. Sveglia alle 7 ora
locale (7.30 mie), puntatina in bagno, e poi fuori. è ancora presto per andare
all'ufficio informazioni turistiche, che apre alle 8.30, così mi incammino alla
ricerca di una colazione.
Passo indietro: sul bus c'era un tizio strano, capelli lunghi giacca di pelle
piede rotto (destro) ingessato stampelle di legno aria sporca (più della
media). è stato tutto il viaggio a parlare di non so cosa (faccio abbastanza
fatica a star dietro a quelli che parlano a me, quelli che parlano per conto
loro non li considero proprio). Be', fatto sta che lo rivedo all'ostello, due
parole.
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Broken Hill è una città mineraria
Stamani me lo riincrocio davanti a un bar, e mi chiede di fargli compagnia. Non
vedo grosse controindicazioni, quindi mi siedo, ordino un cappuccino, e
comincia a parlare. Capisco sì e no un terzo di quello che dice, si mangia
parecchio le parole. Tra le varie cose: ha studiato medicina, légge perché lo
hanno arrestato per possesso di droga, filosofia. è passato dall'alcool a varie
droge per finire al cappuccino. Scrive canzoni e le registra a quello che credo
essere l'ufficio copyright australiano, così chiunque in tutto il mondo le
canti gli deve versare dei soldi. L'acqua è la cosa più potente che si conosca,
perché a forza di scaldare il vapore, quello continua a espandersi anche se non
aggiungi altra acqua, e alla fine spacca qualunque cosa: se prendi un'atomo
d'acqua (o una molecola, su questo punto era un po' indeciso) e lo scaldi puoi
continuare a dividerlo quante volte vuoi, altro che bomba atomica.
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Nuvole nel deserto
Riesco a scollarmelo di torno dicendogli che voglio girare i dintorni, e
finalmente arrivo all'ufficio informazioni. Mi dicono, dopo avermi guardato un
po' strano alla mia richiesta di un posto raggiungibile a piedi, che ci sono
delle sculture in mezzo a una riserva, a una decina di chilometri a nord. OK,
mi va benissimo. Compro una bottiglia d'acqua (è inverno, ma sempre semideserto
è), tre paste dolci (per pranzo), prendo l'asciugamano (come raccomanda la
Guida) e mi incammino. Sono le 10 (al mio orologio, 9.30 locali).
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Altri 6 Km
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Arrivati!
Due ore dopo arrivo all'ingresso del Living Desert, la riserva di cui sopra.
Living nel senso che è pieno di piante, insetti, e qualche uccello. Niente
animali in vista, se si escludono tre carcasse di canguro in vari stadi di
decomposizione.
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Due frutti e un ramo
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Fiori rossi tipici
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Un panorama del deserto
Lungo la strada, per proteggermi dal sole, mi copro la testa con l'asciugamano,
stile arabo. Dalle macchine che passano mi scrutano incuriositi, ma così evito
ustioni e mosche troppo insistenti.
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L'area del picnic
Dopo un'altra mezz'ora arrivo all'area del picnic, mi mangio una pasta, bevo,
uso il cesso (quasi a cielo aperto, nel senso che è un buco in un pozzo nero,
con un coperchio-seggetta, e intorno dell'ondulato alto un paio di metri, in
pianta a forma di virgola). Ora mi avvio verso le sculture, in cima ad una
collinetta. Sta tirando un vento piuttosto freddo.
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Una lucertola
Salendo tra le rocce, incontro (e fotografo) la prima forma di vita animale non
volante della giornata: una lucertola col collare, anche se non riesco a
farglielo distendere.
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Una scultura finto-aborigena
Le sculture non sono prodotto della cultura nativa: dodici scultori da varie
parti del mondo sono stati invitati a Broken Hill per scolpirle, traendo
ispirazione da altre sculture native. Diciamo che sono indirettamente
australiane.
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Strano paesaggio
Scendo, anziché da dove sono venuto, dall'altro lato della riserva,
che dovrebbe essere la strada riservata alle automobili. Visto che ci
sono cinque (5) automobili nel raggio di circa sei chiloemtri (dalla
cima della collina le ho contate), non me ne preoccupo. Lungo la
strada del ritorno conto altre tre carcasse di canguro.
Sono ormai in vista della città, e a sì e no venti metri da me vedo saltellare,
sul ciglio della strada, un paio di metri (scarsi) di canguro. Che però
saltella via ben prima che io riesca ad avvicinarmi per fargli una foto.
Peccato.
Mi avvio verso l'interno della città, chiedendomi perché tutte queste mosche
contiuano a girarmi intorno. Dopo un bel po' ci arrivo: ho tutta la schiena
sudata, e fra quella e lo zaino sembro un campo di atterraggio mosche. Per i
seguenti cinque o seicento metri tengo lo zaino a mano, scrollandomi la camicia
sia per scacciare le mosche sia per asciugarla. Riesco a liberarmene totalmente
solo pochi metri prima dell'ostello.
Mi fiondo in camera, mi spoglio e mi asciugo. Non oso farmi una doccia per
sospetti igienici, quindi mi strofino con l'asciugamano bagnato la faccia e i
piedi, poi mi riasciugo. Passo un'ora sul letto a riposare i piedi, ascoltando
i Pink Floyd dal CD.
Poi mi rivesto e vado a cercare un ristorante per cena. L'ostello avrebbe anche
una cucina, ma, primo, bisogna aver comprato del cibo da cucinare, secondo,
sono in vacanza e mi voglio trattare bene (nei limiti). Cerco un risotrante
tipico (per quanto possibile), trovo un ristorante cinese. è aperto, non ho
voglia di cercare altro. Orario del ristorante: 5pm-9pm. Sono le 5.30, ora
locale. Dopo un'ora e mezza abbondante, ho mangiato un antipastino striminzito,
quasi una porzione di vitello al curry con riso (era tanto), gelato con
lychees, birra, $19.40. Mi sono anche segnato alcune descrizioni di vini
piuttosto strane.
Rientro all'ostello, suono il campanello per chiamare il proprietario, il quale
(dopo aver risposto al telefono) mi chiede da dove vengo. Comincio a dirgli
dove sono stato oggi, quando mi accorgo che non ha capito bene: gli faccio
notare che sono arrivato la sera prima, stanza 30, domattina riparto alle 4. A
questo punto ha l'illuminazione: ah, vuoi i tuoi dieci dollari ora, vero? ($10
di cauzione per la chiave). Mi spiega brevemente che lui domattina alle tre e
mezza non è certo lì a fare i miei comodi. Prendo i dieci dollari, e mi fiondo
a letto.
Mi addormento quasi subito, e pochi secondi dopo suona la sveglia: sono già le
tre! Mi vesto, finisco di impacchettare la valigia, e sono fuori. Credo di aver
svegliato qualcuno durante queste operazioni.
C'è un po' di gente in giro, in vari gradi di soluzione alcolica. Qui i club
notturuni sono molto notturni. Arrivo in stazione con largo anticipo, e chi ti
trovo in sala d'attesa? Il solito tizio strano della colazione di ieri! Che non
sarebbe proprio al verde, ma dorme in stazione perché l'ufficio postale non
apre fino a lunedi (per prendere i suoi soldi) e l'amico che doveva ospitarlo
non si è fatto vivo. Arriva il bus e lo saluto, spero per l'ultima volta.
Partenza in orario, e mi appisolo. Vengo svegliato da un botto, l'autista non
dà segni di averlo sentito. Intanto è quasi l'alba, che fa un certo spettacolo
su un orizzonte piatto. Il sole sale su in circa venti secondi.
Alla prima fermata si capisce cos'era stato il botto: abbiamo messo sotto un
canguro, rimettendoci un alternatore (ce ne sono due apposta) e il
condizionatore (ce n'è uno solo). Credo che la prima causa di mortalità dei
canguri siano le automobili.
Ci fermiamo per colazione, nelo stesso posto dove venerdi sera abbiamo fatto
cena. Cioccolata e toast con marmellata.
Dormicchio fino a Dubbo; per la strada, non ricordo in che posto, vedo un
cartello con scritto più o meno aiutate i commercianti locali, dite no
all'apertura domenicale. Sono completamente stupidi o solo fannulloni?
Arriviamo a Dubbo, mi mangio un hot-dog (non molto hot, a dire il vero) e
ritengo di aver fatto pranzo. Il treno è arrivato, aspetto mentre lo puliscono
(e girano i sedili per il verso giusto). Stavolta è piuttosto affollato, il
fatto che siano le due del pomeriggio aiuta.
Assolutamente niente da riferire sulla tratta in treno, se non che è
mortalmente lunga e scomoda. Arriviamo finalmente in Sydney, scendo tutto
speranzoso e un po' affamato, mi dirigo verso i negozi di cibarie interni alla
stazione, solo per scoprire che sono chiusi. Ora, posso anche capire che è
domenica, ma: sono le nove di sera, e questa è una stazione su cui fa perno il
traffico ferroviario di mezzo stato! Perché cavolo chiudono così presto?
Neanche loro hanno voglia di lavorare? Le cose sono due: o la gente è
patologicamente svogliata, o basta lavorare la metà di quello che un europeo si
aspetterebbe per vivere bene. In entrambi i casi, il sistema economico si
poggia su basi a me ignote, altrimenti non potrebbe sopravvivere neppure un
anno.
Sconsolato (e affamato), compro il biglietto per l'ultimo tratto del viaggio, e
la macchinetta mi riempie di monete. Ma non gli riesce dare il resto in
banconote? Ogni volta mi servono dei giorni per liberarmi di tutte quelle
monetine!
Sull'ultimo treno riesco a dormire un po', e anche a svegliarmi in tempo per
scendere. Ultimo tratto a piedi sotto la luce della luna, e finalmente sono
tornato alla base.
